« Je ne m’arrêterai pas, enfin, presque, tant que tu n’auras pas prononcé le seul et unique mot : clairière. »

C’est ce que m’a écrit ma Maîtresse, trois jours avant notre prochaine séance.

Jusque-là, nous avions des couleurs. Vert, tout va bien. Orange, attention. Rouge, on arrête. Un feu tricolore, comme beaucoup d’entre nous. Un outil simple, efficace, qui m’a longtemps permis de doser, de ralentir sans arrêter, de dire « encore, mais peut-être un peu moins fort ».

Elle me l’a retiré. Ni vert, ni orange, ni rouge. Vendredi, il n’y aura pas de feu tricolore. Une seule sortie. Un seul mot. Et Elle ne s’arrêtera que lorsque je le prononcerai.

Elle sait que je le prononcerai.
Elle veut que je le prononce.

Un mot de neuf lettres

Elle aurait pu choisir n’importe quel mot. « Stop ». « Pitié ». Un mot neutre, sans histoire, comme on le conseille souvent. Elle a choisi le plus chargé de tous.

La clairière, c’est d’abord un lieu. Une grande clairière sur une butte, à l’orée d’une forêt, que j’avais découverte par hasard vingt ans plus tôt. Je l’ai retrouvée un premier dimanche d’été, en cherchant un endroit où nous pourrions admirer les étoiles. C’est assis sur un banc, à quelques pas de là, que j’ai lu pour la première fois Ses mots sur le collier qu’Elle voulait me remettre. Quelques jours plus tard, un soir de juillet, c’est là-haut, à la tombée du jour, que nous l’avons choisi ensemble.

La clairière est ensuite devenue une image. Un matin de printemps, j’ai tenté de Lui écrire ce que j’avais trouvé auprès d’Elle, après des années à chercher sans trop savoir quoi : « Comme si une longue marche avait enfin trouvé sa clairière. » Elle m’avait répondu que cette clairière était « baignée de lumière, totalement libre d’accès et sans aucune restriction temporelle ».

Quelques jours plus tard, en jouant, Elle m’a fait deviner Son nouveau mot de passe. Neuf lettres. J’ai tout essayé. Maîtresse. Martinets. Urolagnie. Papillons, qu’Elle avait déjà utilisé. Et puis : Clairière. C’était celui-là.

Ce mot, nous le chérissons depuis plus d’un an. Il ne veut pas dire « arrête ». Il veut dire « ici ». L’endroit où l’on ne fait plus qu’un.

Une arrivée, pas une sortie

On présente souvent le safeword comme une issue de secours. Une porte au fond de la salle, qu’on espère ne jamais avoir à pousser. Et le prononcer ressemble alors un peu à une défaite : on n’a pas tenu, on a déçu, on a gâché la scène.

En nommant notre arrêt « Clairière », ma Maîtresse a renversé tout cela.

Le mot qui met fin à la douleur porte le nom du lieu où nous allons ensemble. Le prononcer, ce n’est pas abandonner la séance. C’est y arriver. Ce n’est pas avouer que je n’en peux plus, que je suis à bout. C’est Lui offrir, à voix haute, le moment exact où je suis au bout, tout au bout, tout au bord. Ce moment qu’Elle attend. Ce moment qu’Elle désire.

« Il te restera alors l’ultime force pour ramper jusqu’à moi et t’écrouler dans mes bras, où je t’envelopperai de tout mon Amour. »

Elle ne s’arrête pas pour me relâcher. Elle s’arrête pour me recevoir.

Sous Sa plume, l’avant-veille de la séance, l’image se précise encore : « Tu seras à bout de forces, désorienté, en pleurs, mais nous serons là, au beau milieu de notre clairière, où rien ni personne ne pourra nous rejoindre. »

Le lieu de la limite et celui de la communion ne font qu’un.

Le fantasme et l’engagement

Quelques semaines plus tôt, le soir de mes cinquante-deux ans, j’ai vécu une première version de ce moment. J’avais écrit à ma Maîtresse, deux jours avant, que je rêvais de La supplier d’arrêter et qu’Elle n’arrête pas. Ce soir-là, quand je Lui ai dit que cela devenait dangereux, Elle s’est retirée à l’instant même.

Le fantasme raconte l’abandon. L’engagement qui nous lie, l’Amour qui nous porte, le rendent possible.

Un fantasme de supplication ignorée n’est pas une demande. C’est un vertige que l’on dessine chez soi, allongé dans son lit, juste avant de fermer les yeux ou juste après les avoir ouverts. Ce que je désirais, ce qui m’excitait, ce n’était pas qu’Elle ignore ma détresse. C’était de pouvoir tout Lui donner. Et qu’Elle puisse tout me prendre.

« Clairière » est la forme la plus aboutie de cet engagement. Il me prive de toutes les nuances, mais il garde intacte la seule chose qui compte : un mot de moi, et tout s’arrête.

Une clochette au creux de la main

Un mot suppose une bouche libre. Ce n’est pas toujours le cas.

Quand mes mains sont libres, je tapote. Une cuisse, le sol. Quand elles sont attachées, ma Maîtresse y glisse une petite clochette. Elle ne doit pas tomber. Si elle tombe, tout s’arrête. Il suffit de lâcher. Pas de mot, pas de souffle, pas même de volonté. Nous l’avons employée il y a quelques mois, un soir où j’avais les poignets liés.

Car il existe, au plus profond de certaines séances, un instant étrange. On ne se débat plus. On ne panique plus. Un calme vient, immense, presque doux. Comme si plus rien ne pressait. Les apnéistes le connaissent : il ressemble à une paix et n’en est pas une. C’est le corps qui renonce avant l’esprit.

Le soir de mon anniversaire, je l’ai reconnu. Mes mains étaient libres, ma voix aussi. Je Lui ai dit, à l’instant où il est apparu, que cela devenait dangereux. J’ai compris alors que le signal n’est pas fait pour la douleur trop forte. Il est fait pour l’instant où l’on n’a plus envie de le donner.

Alors la clairière et la clochette ne se remplacent pas. Elles se complètent. Le mot dit la fin du voyage, au bout de l’épuisement, quand je ne peux plus me relever. La clochette dit l’arrêt immédiat, à tout instant, sans discussion. Le mot, Elle le désire. La clochette, Elle l’écoute.

Enfin, presque

Il y a, dans le message de ma Maîtresse, deux mots que j’ai relus plus souvent que tous les autres : « enfin, presque ».

« Je ne m’arrêterai pas, enfin, presque, tant que tu n’auras pas prononcé le seul et unique mot. »

Ces deux mots disent qu’Elle ne se cachera pas derrière le mien. Qu’Elle continuera de lire mon corps, mon souffle, mon regard. Qu’Elle pourra s’arrêter avant que je parle, si quelque chose Lui dit qu’il le faut. Un safeword n’est pas une décharge de responsabilité. C’est un filet de plus, sous une Maîtresse qui ne cesse jamais de regarder.

Ce qui fait une Maîtresse, ce n’est pas qu’Elle aille loin. C’est qu’Elle écoute. Sa cruauté est immense parce que Son attention l’est davantage.

Un mot pour ceux qui seraient tentés

Les coups répétés, l’épuisement, le souffle volé sont des pratiques dangereuses, même entre deux êtres qui se connaissent par cœur.

Si vous choisissez un jour, comme nous, de renoncer aux couleurs pour un seul mot, gardez en tête ce que les couleurs vous offraient : prévenir avant la limite, pas seulement l’atteindre. Choisissez un mot que vous aurez envie de prononcer, et non un mot que vous aurez honte de dire. Ayez toujours un signal qui se passe de la parole. Et quand le souffle entre en jeu, donnez-le au premier signe, jamais au dernier.

* * *

À une lectrice qui disait sentir, dans Ses mots, de l’amour et du respect pour Son soumis, ma Maîtresse a répondu que nous ne suivions qu’un seul protocole : celui du cœur.

* * *

Vendredi est passé. Et, sous Sa férule, j’ai…

Crié,

Lutté,

Agonisé,

Imploré,

Résisté,

Inspiré,

Expiré,

Rampé…

Étreint.

De tout mon corps, de tout mon cœur.

Aimer.

Qu’elle était belle, hier encore, notre clairière.